Se cuenta con gran solemnidad y elocuencia,
En noches tristes y en días de fiestas,
De la trágica y mágica forma
En que valerosos hombres
Sufrieron los tormentos
De una ventura que los llevó a la muerte.
Muerte segura/ muerte siniestra
Muerte que ronda en la sangre inquieta.
Gente aquí y allá en busca del prodigioso
Tesoro oculto y maravilloso
Que llevas entre las piernas.
Es mentira que a unos segundos antes de morir vez toda tu vida corriendo enfrente de tus ojos, lo que vez, es un gran punto que encierra todos los sentimientos acumulados, es un Goce supremo y tan Bello, un punto enorme que se aproxima a tu ser y lo aplasta. Al final todos morimos aplastados por la Belleza de la Vida.
La locura lo llevó al suicidio, lo encontraron en su oscura habitación con una soga en el cuello.
Escribía una novela ficcional, algo de revoluciones médicas, pero en realidad no sabría exponer la trama. Dejó una nota explicativa, típico de los suicidas. Al parecer concluyó la novela, al menos eso él quería, sin embargo la propia novela se negaba a morir, cada vez que ponía punto final, cuenta en la nota póstuma, el escrito continuaba con una historia consecuente a lo plasmado por el autor, así que no permitiendo que su obra se le escapara de las manos, daba orden y buscaba un final apropiado a lo agregado. Esta es la razón por la cual perdió la cordura, no soportó, pues, la lucha contra la literatura viva que él mismo había creado y dado vida.
No pudo ponerle punto final a la obra, y la obra le puso punto final a él.
Con respecto al texto, ahora se escribe por sí mismo, aumenta a un ritmo inimaginable, se ha puesto en una bóveda, pero esta tuvo que ser sustituida a los cinco minutos por una bodega, a la hora se trasladó a un almacén y más tarde… sabrá Dios, por eso se discute su destino ¿qué hacer con él?, si destruirlo físicamente, lanzarlo al fuego y que arda en las llamas, a esto los moralistas se oponen, es un ser vivo y aunque su peligro es claro, no ha hecho voluntariamente algún daño al mundo. O tal vez intentar terminar la empresa de su creador, suena una locura y un trabajo totalmente absurdo, además nadie se atreve. Se han dado cuenta que ellos mismos son parte de esa novela, el autor lo supo… el autor murió. O quizá no, sólo basta comprender lo Bello, es decir aceptarlo y vivirlo, uno se vuelve eterno y el punto final se convierte en algo mágico, en un Goce… en un punto y aparte, o seguido, o lo que sea, pero no final
Ser
Siendo
Estando
Y andando.
Muriendo
Qué más,
Olvido:
Yo
… resisto y persisto… soy.
En algún lugar del mundo alguien hace algo. Con algo me refiero a un asunto supremo. Por ejemplo, en la calle violeta, en la casa de la familia Méndez, una pequeña niña mira atenta por la ventana de su cuarto, ella es capaz de percibir el leve rocío que se acumula en la canaleta que está en el exterior, entonces eso es todo. Intenta sin éxito tocar el rocío o que este se acumule en sus manos, el vidrio lo impide. El sentimiento de impotencia y felicidad, de angustia y satisfacción se entremezclan y se vuelven uno solo. En otro cuarto sus padres hacen otra cosa: ven televisión, conversan o ya duermen, La niña tiene ciertos deseos de correr hacia ellos, pero sabe que, aunque son adultos, no entenderían lo que ahora pasa en ella, así pues se queda en profunda soledad disfrutando del bello tormento en el que la vida la ha abrazado. Más tarde dormirá, su madre la despertará y llevará al colegio, posiblemente la pequeña le cuente lo sucedido y efectivamente no comprenda, verá los hechos y no el acto guerrero de su hija, el asunto supremo de la noche anterior.
En algún lugar del mundo alguien hace algo, pero el mundo es tan adulto que no se percata siquiera de lo sucedido.
