Irrelevancia significativa

Si estuvieras conmigo no serías una mujer feliz,

Pero tampoco triste.

Serías, en cambio, una ambigüedad.

Algo que fluye en la mitad de dos puntos

Y que algunas veces remotas, toca uno,

Y otras veces alcanza el otro.

Pero por lo general ninguno

O los dos.

Entonces llorarías, en ocasiones por mi culpa

Y yo ni siquiera sabría que fui el motivo.

Llorarías y yo bebería cerveza

Mientras me pregunto por qué lloras

Y dejaría que llores;

Guardaría tus lágrimas para transformarlas en alcoholes.

Y seguiría bebiendo

Y tú llorando.

Hablarías, de lo bueno o lo malo que fue tu día,

Y yo en la noche me ocultaría como un extranjero en tierras desconocidas

Que nada sabe. Que todo teme.

Un solitario que escribe y habla más con sus escritos que con mujeres.

Si estuvieras conmigo no serías feliz,

Pero tampoco triste:

En conclusión, si estuvieras conmigo,

Serías altamente incomprendida.

Como un misterio grande y oscuro

Que no tiene nombre,

Que no tiene vida;

Serías la muerte absurda

Que camina entre vivos y reparte vida.

Serías un misterio grande y oscuro

Como lo eres ahora,

Ahora y siempre que no estás conmigo

De esas cosas raras e inexplicables

Suelo orinar y no atinarle,

Sabes que no soy de buen tino;

Siempre he sido así,

Me conociste así.

Bebo 7 días a la semana,

Pero lo vómito todo,

Y dejo todo regado;

Siempre he sido así,

Me conociste así.

Hoy, sentado en la terraza

Veo estrellas que brillan.

Siento que me atacan

¡Pero qué más da!

Me golpeo en la cabeza

Hasta sacarme los sesos.

Trepo en las paredes

Y luego tropiezo.

Navego al infinito y quizá más allá.

Me rasco la panza:

No tengo qué hacer.

Miro la t.v. es buena para reír,

Mata mi intelecto

Pero nací para morir.

Olvido con frecuencia,

No sé por qué estoy aquí.

Quizá todo sea un mal sueño.

No tengo un ojo,

Lo perdí en un bar

O tal vez en otro lugar.

No sabría decir,

No sé qué decir.

Veo las estrellas… brillan,

Siento que me atacan.

Trato de responderme

¿Por qué te vas?

Sé que soy tonto

Y nada atractivo,

Tengo una panza

Que pesa mil kilos.

Trepo las paredes,

Eso ya lo dije,

Suelo repetir mis conversaciones;

Soy muy aburrido.

Perdí un ojo,

Pero encontré tu amor

Y sigo bebiendo

Sobre todo alcohol.

No soy detallista,

Pero en verdad te amo;

Es lo que la gente necesita.

Así que no sé explicar

¿Por qué ya no estás?

Telos sexual

Se cuenta con gran solemnidad y elocuencia,

En noches tristes y en días de fiestas,

De la trágica y mágica forma

En que valerosos hombres

Sufrieron los tormentos

De una ventura que los llevó a la muerte.

Muerte segura/ muerte siniestra

Muerte que ronda en la sangre inquieta.

Gente aquí y allá en busca del prodigioso

Tesoro oculto y maravilloso

Que llevas entre las piernas.

Del Goce estético

Es mentira que a unos segundos antes de morir vez toda tu vida corriendo enfrente de tus ojos, lo que vez, es un gran punto que encierra todos los sentimientos acumulados, es un Goce supremo y tan Bello, un punto enorme que se aproxima a tu ser y lo aplasta. Al final todos morimos aplastados por la Belleza de la Vida.

La locura lo llevó al suicidio, lo encontraron en su oscura habitación con una soga en el cuello.

Escribía una novela ficcional, algo de revoluciones médicas, pero en realidad no sabría exponer la trama. Dejó una nota explicativa, típico de los suicidas. Al parecer concluyó la novela, al menos eso él quería, sin embargo la propia novela se negaba a morir, cada vez que ponía punto final, cuenta en la nota póstuma, el escrito continuaba con una historia consecuente a lo plasmado por el autor, así que no permitiendo que su obra se le escapara de las manos, daba orden y buscaba un final apropiado a lo agregado. Esta es la razón por la cual perdió la cordura, no soportó, pues, la lucha contra la literatura viva que él mismo había creado y dado vida.

No pudo ponerle punto final a la obra, y la obra le puso punto final a él.

Con respecto al texto, ahora se escribe por sí mismo, aumenta a un ritmo inimaginable, se ha puesto en una bóveda, pero esta tuvo que ser sustituida a los cinco minutos por una bodega, a la hora se trasladó a un almacén y más tarde… sabrá Dios, por eso se discute su destino ¿qué hacer con él?, si destruirlo físicamente, lanzarlo al fuego y que arda en las llamas, a esto los moralistas se oponen, es un ser vivo y aunque su peligro es claro, no ha hecho voluntariamente algún daño al mundo. O tal vez intentar terminar la empresa de su creador, suena una locura y un trabajo totalmente absurdo, además nadie se atreve. Se han dado cuenta que ellos mismos son parte de esa novela, el autor lo supo… el autor murió. O quizá no, sólo basta comprender lo Bello, es decir aceptarlo y vivirlo, uno se vuelve eterno y el punto final se convierte en algo mágico, en un Goce… en un punto y aparte, o seguido, o lo que sea, pero no final

Absurdo breviario filosófico/poético

Ser

Siendo

Estando

Y andando.

Muriendo

Qué más,

Olvido:

Yo

… resisto y persisto… soy.